Hablamos con Álvaro Rivas en plena expansión de la banda —entre literatura, barrio, salas pequeñas y México— para entender por qué, en mitad del ruido, hay quien sigue escribiendo canciones que no nacen para encajar.
Porque, como él mismo dice, “las canciones encuentran, si son buenas, su propia manera de prevalecer.”
El hombre planeta arranca con Paganini negociando su alma con Satanás. ¿Qué os interesa y qué no os interesa de ese pacto ahora, en 2026?
En realidad, a nadie de la banda, ni a mí mismo, nos entusiasma demasiado el pacto de Paganini. La canción nace de haber encontrado en Heine el sintagma hombre-planeta, y haber sentido que por sí solo merecía una canción. Paganini es un asesino y no tengo ningún interés en su tramposa vía de redención.
¿Qué no estaríais dispuestos a entregar al diablo bajo ningún concepto?
Cualquier cosa que pueda teclear ahora se derrumbaría ante la presencia demónica. A priori, sospecho que soy un cobarde.
Heinrich Heine, romanticismo alemán, violines endemoniados… ¿Qué os atrae de mirar hacia atrás para escribir canciones nuevas?
Con gusto miro también hacia adelante, sumido en trance visionario. Aunque esto es más difícil, menos común. Sobre el pasado: un autor prestigioso del siglo XVI o XIX me garantiza un montón de peña, muy distinta entre sí, coincidiendo en señalar su calidad. Aunque esto pueda deberse a la pura costumbre, a un engaño colectivo, normalmente suele deberse a que el autor era realmente bueno. Tengo poco tiempo para descubrir historias, y escoger clásicos me depara estadísticamente más alegrías que decepciones.
En la era del TikTok de 15 segundos, meter un solo de violín o una estrofa de ocho versos es casi un acto terrorista. ¿Buscáis la escucha o buscáis la exclusión del que no tiene paciencia?
Me encantaría que esta canción fuese acorde al canon tiktok, pero no ha podido ser. En las canciones que escribo, normalmente mandan ellas como poder autónomo, con su fondo y su principio de forma, y solo después tratamos de ajustarles un corsé mercadotécnico. La estrofa del hombre planeta es demasiado larga para el estándar del éxito comercial, pero precisamente las guitarras como frotadas de Carlos la hacen llevadera. Las canciones encuentran, si son buenas, su propia manera de prevalecer.
¿Qué significa vuestra alianza con Balaunka en este momento?
¡Aúpa Athletic! Apostaron por nosotros cuando nadie más lo hizo, y ahora nos cuidan como nadie más lo haría. Balaunka es solo un nodo más, si bien uno clave, de la red que forma nuestro equipo.
Cuando un proyecto empieza a crecer también aparece la expectativa. ¿Has tenido que negociar algo contigo mismo en todo este proceso?
Sí. Tuve que entender que esto no era ya la emanación de un grupo de amigos, sino una empresa con socios, proveedores y clientes. Mi vida es mucho más fácil ahora, así que cualquier sacrificio sentimental mereció la pena. También es necesario desligar lo que es Alcalá Norte de lo que soy yo mismo. Puesto que escribo las letras y fabrico las narrativas, a veces siento que estoy puesto por completo en juego con Alcalá Norte. Pero no dejo de ser uno de sus cinco miembros, así que ni yo soy todo Alcalá Norte ni Alcalá Norte es todo mi yo.
¿Qué fue lo más difícil de gestionar cuando todo empezó a ir demasiado rápido?
Yo abracé la incertidumbre porque toda esa época fue muy bonita, aunque no estuviera claro si iba a poder ganarme un sueldo digno; al menos tan digno como el que tenía antes. Lo más chungo fue convencer a algunos de mis allegados de que todo saldría bien.
Tus letras mezclan crónica de barrio, referencias literarias y una ironía muy madrileña. ¿Cómo nace una canción de Alcalá Norte: desde una historia, una imagen o una frase?
En este segundo álbum hay canciones que nacen de historias, como nuestro primer single —o el segundo, que saldrá muy pronto—, otras que nacen de imágenes, como cuadros o estatuas, y otras que, aunque se apoyen en una historia, giran en torno a una frase.
Se os compara con la Movida, con el Post-Punk ruso, con Ilegales… ¿A qué etiqueta le tenéis más miedo ahora mismo?
Todas esas etiquetas nos vienen fenomenal. Con El hombre planeta he visto a alguno tratar de atizarnos con la etiqueta de indie festivalero, pero esa también me parece fenomenal. Los festis me pagaron el sueldo del año pasado. A ver cuán indie les parece el próximo single.
¿Alcalá Norte se define más como movimiento que como banda?
Eso del movimiento viene de una nota de prensa en la primavera de 2024. Me hizo gracia, en especial porque venía de una banda con 1500 oyentes mensuales en Spotify. Era una exageración que a lo sumo podría sacar una sonrisa. No pensaba que dos años después habría sido recogida por muchos medios y originaría preguntas. Si hubiera sabido que sería tomado en serio, lo habría borrado. Puedo hasta escurrir el bulto: lo escribió Chat GPT tomando como referencia una nota de prensa de Amaral o Vetusta Morla, algo así, porque yo tenía mucho curro aquella tarde para la empresa en la que trabajaba. O redactaba la máquina, o no habría habido nota de prensa. A la vista está que cumplió su cometido.
Yo tengo muy claro lo que me mola, y trato de volcarlo en canciones, y trato también de pintar esa Ciudali mítica habitada por los dioses. Pero no creo que ningún movimiento vaya a hacerla realidad. Los dioses se retiraron muy lejos de aquí. A lo sumo, podré intentar ganarme el favor de los titanes que van llegando.
¿Qué parte de Alcalá Norte sigue intacta desde el principio?
El monolito o atalaya, que se alza frente al centro comercial. Lo demás, al margen de las fuentes de las que beben las letras que escribo, ha cambiado por completo. El primer disco es hijo de mis desordenados estudios de 2018 a 2021. Para este segundo disco, tras un lamentable parón, he vuelto a estudiar cosas muy similares a las que me inspiraban entonces. En ese sentido, la lírica permanece sin mucha muda.
En un momento donde todo parece aspirar a lo masivo, ¿qué lugar ocupan para vosotros las salas pequeñas y el barrio?
Las salas pequeñas fueron nuestra apuesta con el primer disco. Tocar mucho, por toda España, sin importar el aforo, para acercar nuestra música a todos los curiosos. Los sabelotodos de la industria advertían a nuestro manager de que eso nos costaría la salud y la reputación, pero solo acertaron con la primera, tras el estallido de mi apéndice. Ahora la banda ha crecido, por lo menos en España, y el espectáculo que ofrecemos se amolda a escenarios más grandes. En Latinoamérica, sin embargo, bien podríamos desarrollar una estrategia de salas similar a la desplegada en España en 2024, pues ya no tengo apéndice.
Sobre el barrio: Carlos y Admin solo vienen al barrio a ensayar. Laura es más decente y se ha mudado aquí. Yo cada vez tengo más claro que quiero hablar de las calles de mi infancia, aunque los domingos en Arturo Soria hayan sido siempre deprimentes. Quien no ha sido embestido por un camión mientras aparca en doble fila en José del Hierro, no podrá entenderlo.
¿En qué momento una canción vuestra sabes que ya pertenece al público?
Los dos últimos temas publicados, 10k y El hombre planeta, me sirven para responder a tu pregunta. Odio 10k desde que la compusimos. Odio mi letra, hija de la urgencia y robada de Agustín de Hipona y Enrique Ocaña. Odio el sinte que suena. Solo me molan las bateras, y los punteos de guitarra del comienzo. Sin embargo, he visto esa canción creciendo en directo, pues empezamos a tocarla meses antes de publicarla, y fui sintiendo cómo esa canción pasaba de ser una rareza que sonaba así-asá, a ser propiedad del público que la grababa con el móvil para poder escucharla y aprender la letra en casa, meses antes de su publicación. Entonces entendí que esa canción sería cada vez de más gente, y no mía, aunque yo me cobre los derechos de autor, y que por mucho que protestase no iba a convencerlos de que era una mierda de tema. Ahora me esmero tremendamente en cantarla bien, pues es exigente a mis cuerdas. Cuando ando bien de garganta, la disfruto, incluso, porque sé que abajo hay gente para quienes es su favorita del repertorio.
El hombre planeta es la primera canción que publicamos antes de tocarla jamás en directo. Ha tenido muy buena acogida, e Internet me deja ya ver cuáles son las frases favoritas de la peña. Por supuesto, todo se decidirá en el directo, en los directos sucesivos, pero ya desde las plataformas digitales uno nota que la gente la toma para sí, sin importarles demasiado lo que yo piense al respecto. Esto, naturalmente, es para estar orgulloso y agradecido.
Si alguien escucha Alcalá Norte dentro de veinte años, ¿qué te gustaría que entendiera de este momento?
Que tratamos de honrar la expectación con valentía. Que no nos escondimos. Que fuimos ambiciosos, precisamente para maximizar las posibilidades de que ese alguien nos escuchara en 2046.
México… El gran salto. ¿Cómo se traduce el imaginario del pisito en la calle Elfo a un tipo de Monterrey o CDMX sin que se pierda nada por el camino?
Estoy aprendiendo a hacerlo. No tengo problemas en referir la historia de mi barrio. “A bomb in Wardour Street” es un temazo de mi adolescencia, y nunca supe muy bien dónde queda eso. Ojalá muchos mexicanos pasen por la calle Elfo como parada obligada en su visita turística a Madrid.
¿Qué pregunta te jodería mucho que nadie te hiciera en esta promo y gira?
Doy mucho la chapa, y pocas veces me quedo con cosas por decir. Ando desesperado buscando al traductor para Revista de Occidente en 1932 de las Noches florentinas de Heine, porque en algún momento espero que alguien me pregunte por su nombre. El hombre planeta se lo debo tanto a él o a ella como a Heine.
